I prati sono in fiore, profumi anche tu (cit.)

Non so come spiegarvi, ma certe cose non riesco a spiegarle.
Non c’è male come inizio, no?
Certi sentimenti d’intreccio e completezza albergano nel mio cuore come immense cattedrali ma, se tento di tradurle in concetto, diventano poca cosa: anche quando gli aggettivi si sprecano e le forme verbali sono ineccepibili, io mi trovo a rileggerli sempre con una vena di scontentezza.
Forse capita così con i sentimenti forti, forse non vanno raccontati. Forse uno li vive e c’è qualcuno che ne è testimone, punto.

Io dico solo questo: quando Malika canta mi sento in pace con la vita e sorrido immensamente, fregandomene dei dentoni da coniglietta. Quando canta, io rinasco e mi elevo. Non ho tempo per pensieri bui: soffro per i picchi di quella tragicità di cui lei è regina indiscussa e mi diverto per le sue faccette deliziate. Sento che la vita è giusta se premia una come lei, per quel genio pazzesco che la abita, per quella tenacia che le fa macinare chilometri, progetti, attenzione per tutti e lungimiranza.
Malika è la mia occasione costante per ritenere che fare, tentare e credere siano ottimi compagni di viaggio. Ci sono volte in cui - io in penombra e totalmente immersa nella sua arte, lei in pieno palco, con una platea festante che la segue ammirata -  mi commuovo senza ritegno, perché se la bellezza viene riconosciuta con tanto trasporto, ci sarà sempre posto per la speranza di tutti noi,  dei nostri sogni e  delle prossime sorprese di questo cammino vitale.
E così, alla fine di ogni giorno, amato o preso a cazzotti, questa certezza torna a rinvigorire i sogni della notte e ogni sacrosanto risveglio che verrà. In notti di grande fiducia, capita che io spenga la luce e che senza ritegno io mi metta a cantare…

i prati sono in fiore
profumi anche tu…

  

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